(R)

                                                                           (R)

Nauseas incoloras corren por mis venas dejando el aroma de sus sombras… Quiero ser triturado en los muros de la ficción, y reventar las palabras que palpitan en el fondo de la tinta… Sigo flotando entre todo este desperdicio de luminosidad, aunque los inacabables alientos de vergüenza intenten dormir mi cuerpo inacabado… El fuego, las vías que recorren la piel de mi desnuda época, el magnetismo entre mi respiración y el humo eterno, la burla agusanada que mantiene el laberinto entre las masas hambrientas… Lo innatural, el remplazo, los perros muertos que visten las nuevas carreteras que separan nuestros himnos… Todo congelado, inerte; buscando la voz de los viajeros perdidos en las montañas de la soledad.